En cualquier isla desierta
soñando que se ha dormido,
yace un hombre solitario
en su quimera perdido.
Se le escapan las palabras
emplazadas por el viento,
reclamadas por las nubes,
inventadas por los sueños.
Él sabe que siempre llueve
y escucha tras las ventanas,
música que hace la lluvia
cuando juega con el agua.
Tiene los ojos abiertos
aunque es ya noche cerrada.
Tiene los ojos abiertos
y perdida la mirada.
Ha respirado el silencio
y se ha bebido el vacío,
sólo le queda en los labios
el amargo sabor del café:
es de noche
es de noche ,nunca llega la mañana.
© Caminante 2011
